无声的偏差

一点。

    烟雾在房间里缓慢散开。

    他把窗开得更大，让冷风进来。风掠过他的脸，他忽然想到桥下。

    想到第一次在桥下遇见她的时候，他也是这样cH0U着烟。那天台北下雨，他只是想逃离车流与喇叭，躲进桥影里，让世界暂时少一点。她站在不远处，缩着肩膀躲雨，手里没有伞，眼睛却亮，像还相信雨会停。

    他那时候没打算说话。

    他一向不喜欢跟陌生人扯上关系。可她抬头看他那一眼，太乾净了，乾净到像一面镜子，照出他身上那GU不合时宜的疲倦。他把伞递过去，没有多说，只说了一句：「拿着。」

    她愣了一下，还是接了。接的时候很小心，像怕碰到他的指尖会冒犯。他转身就走，没有留名字，没有留联络方式。那不是潇洒，是他不敢。只要留下任何线，他就得承认自己可能会想再见她一次。

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    他不想再有任何「想」。

    因为想最後都会变成来不及。

    烟烧到一半，他把它按熄。不是嫌呛，是怕自己在这种夜里停太久。停久了，那些东西就会顺着裂缝往外爬。他回到床边坐下，盯着闹钟的红字，直到天sE慢慢发白。

    第二次的闹钟响起时，他像被判刑一样起身。

    洗脸、刷牙、换衣服。每一步都按顺序，不给脑袋cHa话。出门前，他站在门口深x1一口气，像在把自己塞回那条白天的轨道里。

    他不能让任何人看出来。

    不能让同事看出来，不能让客户看出来，不能让任何人看出来他昨晚又掉进那扇门前。他已经不是十八岁的男孩了，他是二十六岁的沈暮川，是能把声音剪到毫无瑕疵的人，是能把崩坏藏进静音里的人。

    他进了录音室。